La Generación Z no sabe cuidarse sola: los estudiantes ahora necesitan clases para aprender a vivir.

Pero la diapositiva del proyector no dice «Economía 101» ni «Historia Moderna». En letras azules enormes dice: «Cómo poner una lavadora y pedir cita médica». Los veinteañeros sacan el móvil, no para hacer scroll en TikTok, sino para tomar apuntes sobre cómo hervir pasta sin cargarse la sartén, cómo leer una nómina, cómo decir «no» a un jefe tóxico. Una chica con una sudadera enorme pregunta, con la voz temblorosa: «¿Cómo se llama a un número de emergencias si estás sola y en pánico?». El profesor se detiene y responde con la misma delicadeza con la que explicaría álgebra.

Nadie se ríe. Nadie pone los ojos en blanco. Algunos incluso graban las explicaciones, como si estuvieran viendo algo raro.

Bienvenidos a la nueva asignatura universitaria: cómo vivir.

«Adulting 101»: cuando las habilidades básicas de la vida se convierten en un temario

En los campus de EE. UU., Reino Unido y Europa, un tipo extraño de clase se está llenando a velocidad récord. No son bootcamps de programación. No son seminarios de IA. Son «talleres de adulting». «Laboratorios de habilidades para la vida». «Cómo vivir 101». Los títulos suenan a broma, pero las listas de espera son reales. Los estudiantes se sientan en filas y aprenden a abrir una cuenta bancaria, planificar la compra semanal, doblar una sábana bajera, hablar con un casero que les retiene la fianza.

Profesores que se pasaron años dando clases sobre Platón ahora se ven explicando cómo comparar tarifas de energía. Bibliotecas que antes acogían recitales de poesía ahora organizan sesiones sobre, literalmente, cómo limpiar un baño. El mensaje tácito que flota en el aire: la Generación Z no solo se siente poco preparada para el mercado laboral. Se siente poco preparada para la vida.

En la Universidad de Kentucky, una serie de «Adulting 101» sobre presupuestos, coladas y cocina básica atrajo a tantos estudiantes que tuvieron que trasladarla a un aula magna. En Mánchester, un taller de «Gestión de vida para novatos» empezó con 30 plazas y terminó con 300 inscripciones y lista de espera. Una encuesta en una gran universidad estadounidense encontró que más del 60% de los alumnos de primer curso afirmaba que «no se sentía seguro» gestionando sus propias citas médicas. Una estudiante admitió que nunca había echado una carta al buzón antes de llegar a la universidad. Otro preguntó a un miembro del personal cada cuánto se suponía que había que cambiar las sábanas.

No son casos aislados sacados de un meme caricaturesco sobre «copitos de nieve». Forman un patrón. El patrón de una generación criada con información infinita y muy pocos ensayos para la acción en el mundo real.

Parte de la historia es estructural. La Gen Z creció con padres helicóptero, avisos de seguridad por todas partes y colegios obsesionados con las notas de los exámenes. Muchas familias, sin decirlo, lo hicieron todo por sus hijos: rellenaron formularios, cocinaron, limpiaron, hicieron las llamadas. Cualquier cosa arriesgada, lenta o tediosa se resolvía entre bambalinas. Las pantallas sustituyeron el ensayo y error. Cuando algo se estropeaba, siempre había un servicio, una app o un padre para arreglarlo. Y, además, los precios de la vivienda se dispararon, la administración se complicó y los servicios públicos se escondieron detrás de muros digitales que incluso a los adultos les cuesta navegar.

Así que ahora, con 18 o 20 años, muchos estudiantes llegan al campus fluidos en memes, brillantes al moverse en cuestiones sociales, muy conscientes de la salud mental… y perdidos delante de una lavadora. Saben cómo curar una identidad online, pero no cómo reclamar una factura de la luz incorrecta. Es fácil burlarse de esa brecha. Es más difícil admitir que el sistema la construyó.

Del modo supervivencia al modo habilidad: lo que estas clases intentan enseñar de verdad

Detrás de las diapositivas sobre lavadoras y alquileres, la asignatura real es algo más amplio: la autonomía en la vida. No la versión de Instagram con pisos minimalistas y rutinas perfectas. La versión caótica de «me han rechazado la tarjeta y mi jefe me ha enviado un correo rarísimo». Los docentes que imparten estas clases dicen lo mismo: los estudiantes no solo preguntan cómo hacer tareas. Preguntan cómo mantener la calma mientras las hacen.

Un método práctico que aparece una y otra vez es el enfoque de «sistemas diminutos». En lugar de decirle a una persona de 19 años «sé organizado», aprenden a montar tres o cuatro microrutinas: una revisión de 10 minutos los domingos por la noche en la app del banco, una carpeta de capturas de pantalla para correos importantes, un recordatorio recurrente en el móvil para pedir cita con el dentista y el médico, una lista sencilla en una libreta titulada «Cosas que mi yo del futuro odiará si las olvido». No es glamuroso. No es amigable para TikTok. Pero esos sistemas diminutos son la diferencia entre ahogarse en el caos y mantenerse más o menos a flote.

En un campus de Berlín, un taller llamado «Cómo vivir solo sin perder la cabeza» empieza con algo engañosamente pequeño: crear un «cajón de primeros auxilios» para la vida. No vendas médicas. Vendas vitales. Fotocopias del DNI, tarjeta del seguro, números de emergencia, un presupuesto básico en una página, una lista de personas a las que contactar si las cosas se tuercen. Se tarda una hora en montarlo y puede recortar días de pánico futuro. La clase termina con todos enviando un único mensaje: «Si alguna vez me quedo bloqueado, ¿puedo llamarte?». Identificar a una persona segura forma parte, de hecho, de los deberes.

Sobre el papel, estas sesiones parecen ir de cocinar pasta y separar colores en la colada. De cerca, suelen ir de vergüenza y miedo. Una estudiante en París se derrumba cuando admite que nunca ha cocinado para sí misma y que sobrevivió a base de apps de reparto durante todo el instituto. Otro en Boston dice que le aterra llamar a cualquier número que no sea el de sus padres. En un campus de Dublín, una orientadora de habilidades para la vida pasa un cuenco en el que los estudiantes depositan anónimamente sus «preguntas básicas que me da vergüenza hacer». ¿Cómo se reparten los gastos con amigos sin parecer tacaño? ¿Cómo le dices al casero que hay moho? ¿Cada cuánto hay que abrir realmente el correo?

Nos encanta reírnos de esto en internet. Los chistes de «la Gen Z no sabe usar un abrelatas» dan clics. Pero cuando te sientas en estas aulas, la emoción dominante no es la pereza. Es la ansiedad. Capas y capas. Estas clases les ofrecen algo que el colegio rara vez les dio: un espacio seguro para no saber. Sin notas. Sin rendimiento. Solo un profesor diciendo: «Vale, busquémoslo en Google juntos y lo sacamos». Para muchos, es la primera vez que un adulto modela abiertamente que tampoco lo sabe todo.

La lógica sugiere que si tantos estudiantes se apuntan voluntariamente, la necesidad va más allá de olvidar cómo hervir un huevo. El mundo al que entran es objetivamente más duro que el que encontraron sus padres. Los alquileres se comen la mitad de un sueldo inicial. El trabajo es inestable. Los sistemas sanitarios son laberínticos. La burocracia se ha multiplicado, no reducido. A la vez, la infancia se volvió más programada y supervisada. Menos adolescentes trabajaron a tiempo parcial. Menos vagaron por ahí aprendiendo por su cuenta. Cuando la Gen Z llegó a la adultez, las ruedas de aprendizaje nunca se habían quitado del todo, y la carretera se había vuelto muchísimo más complicada.

A eso súmale el ruido constante de la comparación en redes sociales. Haz scroll cinco minutos y verás a alguien de tu edad «viviendo su mejor vida», preparando tuppers, haciendo yoga, comerciando con criptos, cuidando una planta que, misteriosamente, nunca se muere. Frente a ese feed brillante, no saber pedir una cita médica se siente como un fracaso personal, no como un punto ciego del sistema. A nivel humano, eso es una humillación silenciosa y diaria que nadie quiere admitir. Por eso aparecen en estas clases. Levantan la mano. Susurran: «No sé hacer esto. ¿Me lo puedes enseñar?». Se trata menos de dependencia y más de querer una línea de salida.

Formas concretas de que la Gen Z -y el resto- reconstruya la confianza en habilidades básicas de la vida

Un gesto práctico que cambia mucho es convertir el «adulting» en experimentos en lugar de exámenes. Una profesora de habilidades para la vida en Londres pide a sus alumnos que se pongan una «tarea incómoda» semanal: llamar a un desconocido, cuestionar una factura, ir a un banco en persona, devolver un artículo defectuoso y pedir el reembolso. La regla es simple: el objetivo no es tener éxito, es hacerlo una vez. La siguiente clase empieza con una puesta en común y todos cuentan cómo les fue. Algunos se quedaron congelados. Algunos se justificaron de más. Algunos se sintieron sorprendentemente poderosos. En unas semanas, el miedo a parecer tonto en espacios adultos empieza a encogerse.

Aquí es donde las acciones pequeñas y repetibles ganan a los grandes planes. Cocina una comida los domingos que no sea de una app de reparto y dobla la cantidad. Deja la mitad en la nevera para el lunes y la otra mitad en el congelador para más adelante. Eso no es «aprender a cocinar» en un sentido romántico. Es reducir el número de tardes futuras en las que el hambre choque con el estrés y te cueste 30 euros en una hamburguesa. Con el dinero pasa igual: una revisión corta de tu cuenta bancaria cada viernes por la tarde, sin juicio, solo mirar. Como subirse a una báscula sin hacer propósitos. Estás entrenando al cerebro para afrontar la realidad en vez de esconderse de ella.

A un nivel más profundo, estas clases sugieren algo radical: pedir ayuda con lo básico de la vida no significa que hayas fracasado como adulto. Significa que estás participando en la adultez. Muchísimos adultos mayores tampoco aprendieron esto; solo lo esconden detrás de chistes o entran en pánico en casa en silencio.

Uno de los errores más comunes es el perfeccionismo. Quieren el presupuesto perfecto, el horario de limpieza perfecto, la rutina matinal perfecta. Luego llega la primera mala semana y todo se derrumba. Seamos honestos: nadie hace realmente eso todos los días. Un enfoque más humano es la «lista de mínimos»: en semanas malas, ¿cuáles son los tres imprescindibles que aún harás? Quizá: comer una comida de verdad, responder un correo importante, despejar un rincón de tu habitación. Ya está. Las habilidades de vida no son una actuación de todo o nada. Son una serie de intentos más o menos decentes, estirados durante años.

Otra trampa frecuente es la vergüenza. Los estudiantes se sienten «atrasados» respecto a un estándar adulto imaginario. No se dan cuenta de cuánta gente de treinta y tantos también googlea «cómo cambiar una rueda» en secreto. Los mejores docentes normalizan esto. Cuentan sus propias historias de comisiones por descubierto, vuelos perdidos, cartas sin abrir de Hacienda. Cuando los adultos admiten su propio desorden, los estudiantes se relajan. El objetivo no es borrar el caos de la vida, sino construir suficiente habilidad para que el caos no te aplaste cada vez.

«No enseñamos “cómo vivir” porque la Gen Z sea débil», dice Marie, responsable de apoyo al alumnado en una universidad francesa. «Lo enseñamos porque el mundo se volvió brutal y nadie se detuvo a enseñarles el manual. Sinceramente, la mayoría estamos escribiendo ese manual sobre la marcha».

En un taller, termina con un ejercicio sencillo: cada persona escribe una microhabilidad que ya sabe hacer y otra que quiere aprender. «Sé consolar a un amigo después de una ruptura». «Sé encontrar vuelos baratos». «Quiero aprender a hacerme valer en la consulta del médico». La lista sigue, desordenada y humana. Luego intercambian habilidades. De repente, el aula ya no está dividida entre «adultos competentes» y «chavales perdidos». Son simplemente personas compartiendo lo que han ido descubriendo hasta ahora.

• Prueba una «tarea incómoda» semanal para ganar valor con la administración cotidiana.
• Crea un pequeño «cajón de vida» con documentos e información de emergencia.
• Usa una lista de mínimos en semanas malas en lugar de perseguir rutinas perfectas.
• Intercambia habilidades con amigos: uno sabe cocinar, otro sabe de impuestos.
• Recuerda que todo el mundo improvisa, por muy pulido que parezca su feed.

Gen Z, fragilidad y el coraje silencioso de aprender a vivir

Hay un titular fácil que dice: «La Generación Z no sabe cuidarse». Funciona en tertulias. Apela a cierta nostalgia, a la fantasía de que las generaciones anteriores lo resolvían todo solas. Pero pasa una hora en una clase de «Cómo vivir» y ese relato empieza a parecer perezoso. Lo que ves no es una multitud de niños indefensos. Ves a jóvenes adultos que crecieron con una crisis financiera, una pandemia, ansiedad climática, un mundo online que nunca se apaga. Y aun así, aparecen a las seis de la tarde después de las clases, cansados y sobreestimulados, para aprender a cocinar arroz sin quemar la olla.

Quizá la historia real no es que la Gen Z no sepa cuidarse, sino que es la primera en decir en voz alta: «Nunca me enseñaron esto y no quiero fingirlo». Esa honestidad parece debilidad desde lejos. De cerca, parece valentía. Obliga a universidades, familias y sociedades a admitir que hemos tratado las habilidades para la vida como algo que la gente adquiere mágicamente de paso. No lo hacen. No siempre. Y cuando no lo hacen, el coste es estrés, deuda, problemas de salud y desesperanza silenciosa.

En términos puramente prácticos, enseñar «cómo vivir» es tan estratégico como enseñar a programar. Un estudiante que sabe lidiar con un casero difícil tiene menos probabilidades de acabar sin vivienda. Alguien que puede planificar un presupuesto básico duerme mejor y trabaja mejor. Un joven adulto que no se queda paralizado por hacer una llamada tiene más probabilidades de pedir ayuda antes de que estalle una crisis. No son extras blandos. Son infraestructura para una vida que no se desmorona con el primer golpe. Algún día, los estudiantes de esas aulas serán quienes diseñen políticas, gestionen equipos, críen hijos. La forma en que aprendan a vivir ahora se propagará silenciosamente hacia afuera.

Quizá eso sea lo más inquietante para las generaciones mayores: ver a una cohorte que se niega a fingir, que nombra sus carencias, que convierte la incompetencia privada en conversación pública. Desafía el mito de que la adultez es una actuación en solitario. Insinúa otro modelo, en el que aprender a vivir puede ser colectivo, torpe y continuo. Hoy puede que pongamos los ojos en blanco ante «Adulting 101». Dentro de diez años, quizá nos preguntemos por qué alguna vez sonó extraño enseñar lo que todos, en secreto, siempre han estado intentando averiguar.

Punto clave	Detalle	Interés para el lector
La brecha de habilidades para la vida de la Gen Z es real	Las universidades informan de clases de «adulting» llenas sobre presupuestos, salud y administración básica	Te ayuda a ver que no estás solo si te sientes poco preparado para la vida cotidiana
Las causas son estructurales, no solo personales	Crianza de padres helicóptero, sistemas complejos, menos práctica en el mundo real, más ansiedad	Desplaza la culpa de «soy inútil» a «puedo aprender dentro de un sistema difícil»
Los sistemas pequeños ganan a las rutinas perfectas	«Tareas incómodas» semanales, rituales mínimos de administración, listas de mínimos	Te da herramientas concretas para sentir más control desde esta semana

Preguntas frecuentes

• ¿De verdad son tan comunes ahora las clases de “cómo vivir”? Aún no están en todas partes, pero cada vez más universidades, institutos y centros comunitarios crean talleres de «adulting» porque la demanda es muy alta.
  
• ¿No es trabajo de los padres enseñar estas habilidades? Idealmente sí, pero muchos padres están sobrecargados, ansiosos o nunca aprendieron algunas habilidades; por eso escuelas y campus están cubriendo el hueco.
  
• ¿Apuntarme a una clase de habilidades para la vida significa que soy malo siendo adulto? No; significa que eres honesto y proactivo. Aprender estas cosas abiertamente suele ser más rápido y menos doloroso que fingir que ya las sabes.
  
• ¿En qué habilidades básicas debería centrarme primero? Empieza por el dinero (presupuesto simple y facturas), la comida (algunas comidas baratas), la salud (saber pedir y acudir a citas) y la administración (mantener los documentos clave juntos).
  
• ¿Cómo puedo construir estas habilidades si mi centro no ofrece una clase? Busca talleres locales, guías online, amigos mayores dispuestos a enseñarte lo básico y ponte un pequeño «experimento de adulting» cada semana.